Lázaro Carneiro

Anseios da alma

2010-11-22T04:07:00.000-08:00

Minha alma anseia correr os campos,
levar aos trancos um corpo alquebrado
para campear em longas caminhadas
ou cavalgar, correr os prados.

Qual jovem forte e destemido
ouvir as águas em seu murmurar.
Cruzar os rios empedernidos.
Ouvir cães latindo a me acompanhar.

Lançar canoas nas cachoeiras.
De beira a beira nadar nos rios.
Sentar sozinho à sombra dos matos
ouvir dos pássaros cantos e pios.

Voltar pra casa feliz, cansado.
Ver desmaiado o sol a se pôr.
Ouvir no rádio modas de viola
que me consolam e falam de amor.

Que sonho bom, hoje desvanecido
por mim foi vivido em áureos tempos.
Hoje meu corpo de tudo carece,
já não obedece meus pensamentos.

Sob as marquises

2010-11-22T04:00:00.000-08:00

Numa dessas noites frias de inverno úmido, a garoa gelada caía como espadas pontiagudas sobre os transeuntes. Sob a marquise de um "point", um mendigo entrouxado em trapos aguardava o nascer do sol. Seu olhar era fustigado por uma luz de néon colorida que lhe recomendava insistentemente: "Tome coca-cola bem gelada".

Heráclito

2010-11-14T13:09:00.000-08:00

Nos plácidos cristais de caudaloso rio
banhava Heráclito, o gênio grego.
No frescor do banho elaborava desafios
trazendo para nós desassossego

Evolve-se o rio em correnteza
que se desfaz em ondas no oceano
enquanto o professor tinha certeza
seria areia junto ao mar mediterrâneo.

Em plena ágora repleta de pensadores
onde o gênio chafurdava em teorias,
insensível aos escravos trabalhadores

o gênio não previu o que ocorreu:
Tudo, a todo instante mudaria
mas o povo em escravidão permaneceu.

Casinha florida

2010-11-13T06:36:00.000-08:00

Estradão vermeio empedrado
barranco arto nos dois lado
até dobrá o espigão.
Na direita de quem sobe
tem uma capelinha pobre
e uma cruz fincada no chão.

Tem uma cipoada florida,
uma imagem descolorida
de uma virgem milagrosa.
Tudo isso representa
uma história triste e sangrenta
e uma cena dolorosa.

Dizem que Margarida,
muié bunita e atrevida,
parecia mesmo uma flô.
Zombava da rapaziada,
pois todos a cortejava
pra mordê do seu amô.

No meio da rapaziada
um que de fato lhe amava
sonhava com Margarida.
E no sonho ele e ela
numa casinha singela
toda enfeitada e florida.

Aconteceu certo dia
o que Leoné mais queria
a mió das ocasião.
Margarida tão viçosa,
sorridente, toda prosa
na barraca de quentão.

Leoné já de alma inquieta
também estava na festa
e dos outro se apartô.
Eu vou me enche de quentão
pra encorajá meu coração
e falá com meu amô.

E se enchendo da bebida
oiando pra Margarida
foi desfiando essa prosa:
Eu gosto tanto do cê
mas nunca pude dizê
devido a minha nervosa.

Margarida assim que ouviu
oiô pra ele e se riu:
Credo em cruz discunjurado
não quero nada co cê
pode pará de bebe
que cê já tá embriagado.

Quesse desprezo no peito
se afastou meio sem jeito
metro e meio da barraca
tremendo co a mão na cintura
alvejando a criatura
em meio ao fogo e fumaça.

Dispoi dessa confusão
rumó lá pro estradão
gritando em desatino.
Dizendo amá Margarida
botô fim na sua vida
selando o seus dois destino.

E lá no fim da subida
a capela construída
onde Leoné se matô
parece uma casinha florida
como ele sonhô em vida
pra morá com seu amô.

O verbo

2010-11-13T06:14:00.000-08:00

E a carne se fez verbo
depois fez-se o verso
e o poeta viu que tudo era feio
e fez-se a poesia.

O ar seco do cerrado,
o sol sereno do inverno,
o povo e o pó da periferia
confundiam-se numa nuvem de miséria
que pairava entre o céu e a terra
da zona norte que sofria.
Como numa inversão térmica
nossa república mensaleira
inverte os valores, sufoca a cidadania.

O analfabetismo.
O desemprego.
A infância desassistida.
A fome em fim já tem cor, quem diria?
Nossa esperança outrora descolorida
hoje é verde e amarela, a cor da falsa alegria.
E ai já não era mais a carne,
mas a pele
os ossos
que vibravam e retorciam se fizeram verbo.
Verbo na primeira pessoa do singular: eu sofro.

Tu sofres.
Ele sofre.

2010-02-23T08:43:00.000-08:00

Salvo engano

2010-02-22T13:48:00.000-08:00

Salvo engano de minha parte a vida é bela.
Apesar do vazio das oratórias,
das portas giratórias,
das revistas aleatórias,
de qualquer situação vexatória.
Apesar de toda escória,
até mesmo da falta de memória
que nos faz trair a história,
a vida me parece bela.

Sim, eu acredito no futuro.
Quando cair todos os muros
não haverá mais apuros,
não viveremos dias escuros.
Teremos pulso firme
e não coração duro.
Tudo ocorrerá a seu tempo:
nada será tardio, nada será prematuro.

Salvo engano de minha parte,
dos lemas, dos estandartes,
da minha idade e seus alardes,
do iminente risco de um infarte,
da convivência com os covardes,
da ausência de vida em Marte,
da não valorização da arte,
das minhas poesias sem encarte,
parece-me que a vida é bela.

Salvo engano de minha parte.

Homenagem ao preto véio

2009-02-10T03:51:00.000-08:00

Como a luz de um vaga-lume
pontilhando a escuridão,
a vida do preto véio,
vergonha de uma nação.
As marcas que traz no corpo,
herança da escravidão,
seu olhar inebriado
abre as covas do passado
de antigas gerações.

Fala do grande inimigo
que deixou marca dolorida.
A cicatriz ainda sangra
em sua face franzida.
Construiu a sociedade,
obra não reconhecida.
Os preconceitos do mundo
ainda pesam como chumbo,
dor até hoje sentida.

Na saliência da raiz
de uma paineira centenária,
onde o preto véio senta
contando historias lendárias
enquanto o sol no horizonte
se reveste de mortalha,
me fala do seu passado.
É como um filme dublado
de um herói e um canalha.

O preto véio contava
que com o fim da escravidão
foram jogados nas estradas
por vingança do patrão.
O preço da liberdade
foi fome, frio e sezão.
Sem destino pra chegada
arrastava-se pela estrada,
essa negra procissão.

Entre os pios de corujas
e suas gargalhadas roucas,
falava de uma assombração:
muita gente em longas roupas
à noite, diz que ele via,
na estrada em romaria
os negros em vestes roxas.

Amor hemorrágico

2009-02-10T03:49:00.000-08:00

Meu amor é hemorrágico porque sangra.
Sangra, lateja e pulsa.
Pulsa a alma.
Lateja o corpo
e sangra as veias deste amor capilarisado.
Meu amor se esvai
e não se estanca.
É amor líquido
que ferve e não se coagula.

Navegar

2009-02-10T03:46:00.000-08:00

A ancora que desata a nau errante
a cruzar o oceano abissal.
É intempestivo o sentimento dos amantes
que choram um mar de pranto, espuma e sal.

Nos umbrais que se abrem para o ermo,
onde a luz do sol debruça no baldrame
a clarear a terçã de um corpo enfermo
no travo das papilas a sorte infame.

A treva e a solidão arrastam o vento
devolvendo a dor ao peito absorto,
castigando o sonhador com o sofrimento,

ao lembrar que o moribundo está morto
e o corpo se desfaz do pensamento,
como nau que cruza o mar e não tem porto.

Canaviais

2009-02-10T03:42:00.000-08:00

Eu nasci nesse campo seco do cerradão de Bauru, já no segundo planalto paulista, longe das ondulações geográficas que nos separam do oceano. Aqui o vento chega sem umidade e sem maresia, cabe às lágrimas umedecer os meus olhos e, ao amargor das minhas lembranças, corroer minha alma. Ainda criança, tive a mamadeira adoçada com a fuligem dos canaviais. Meu principal brinquedo foi o facão afiado que, além da cana, decepava também minha infância e feria de morte meu futuro.

Eu conhecia como ninguém a fauna e a flora do cerrado. Cresci à sombra dos ipês, dos angicos e das copaíbas até me sentir grande diante dos arbustos menores como as gabirobas, os cajus do campo e o marolo rasteiro. Sabia o nome popular de cada árvore, conhecia o sabor das folhas, sabia identificar os animais pelas pegadas que deixavam nas trilhas claras do areião do cerrado, os piados das aves e seus bater asas me eram familiar.

Como se fosse um cortejo fúnebre assisti, resignado, as mudanças de tudo que me rodeava. Contei uma a uma cada arvore que foi brutalmente empurrada para as caieiras, onde eram queimadas como corpos inocentes em cerimônia de cremação coletiva. Como criança medrosa contei baixinho até não saber mais. Foram centenas de espécies de animais e aves, plantas que curavam e outras que davam frutos.

Sentindo-me impotente diante da insanidade dos “bem sucedidos” virei as costas à tudo e busquei cuidar da minha sobrevivência. Hoje sou como ave que sobrevoa um descampado em busca de uma arvore para pousar. Sou um homem aprisionado na vastidão da cidade grande. Sou um animal assustado rodeado de canaviais.

Versos da loucura

2009-02-10T03:36:00.000-08:00

Na garupa de meu corpo eu trouxe o mundo montado,
desde o tempo de menino em galope disparado,
o meu braço, teso e fino, arrastando meu passado.
Vou sozinho na comitiva, em cada pouso da vida
eu deixo um dia domado.

Nas estradas que passei teve estouro de boiada.
Muitas vezes eu cantei numa janela estrelada.
Fiz serenata pra lua, beijei sua face prateada.
Para atrapalhar meu sono o sol batia em meu ombro,
com ciúmes da namorada.

Orei pra anjos e santos com fé de um ressuscitado,
entoei rezas e cantos diante de um Deus inventado.
Pedindo perdão ao mundo, por nascer sem ser chamado,
sou um pecador inocente, meu pecado é ser descrente
no criador e seus criados.

Vale muito mais que o mundo algumas coisas que tenho:
meus pensamentos profundos, liberdade e muito empenho.
Sou um livre pensador, minha cabeça é um engenho.
Não aceito religião, ainda busco explicação: Pra onde vou? De onde venho?

Soneto à dialética

2009-02-10T03:23:00.000-08:00

Movida por desejo social,
funde-se a matéria outrora inerte.
As células como fagulhas fulgural
lateja até que a vida se desperte.

No tempo e no espaço, essa existência
se expande na luta biológica
no acumulo de fato e experiência
mensurado numa escala cronológica.

A lei que rege os corpos sobre a terra
Não retrocede, só avança. Tudo passa:
O corpo belo perde seu padrão estético.

A matéria e a consciência travam guerra,
por fim, volta a fundir em outra massa.
Segue-se o processo dialético.

O ego espartilhado

2009-02-10T03:21:00.000-08:00

A luz que desce no infinito de meu corpo,
cujo ego em reverência ao claro brilho
despeja cataratas de água e fogo,
não cerra, mas desata os espartilhos.

Como navios a zarpar desatracados,
como a tormenta faz arder o infinito,
é desumano cada gesto ensaiado.
Rasga-se o eco a libertar o próprio grito.

O vésper opaco semeado já germina
o fogo e a semente em rodamoinho,
a batalha contra o algoz ora se finda.

O paladino segue só o seu caminho,
o alado pensamento brada e xinga
esvaindo-se repousa sobre o espinho.

A volta de um caipira

2009-02-10T03:11:00.000-08:00

Esgueirando-me entre capins e transpondo sebes imagináveis, toco o solo com as mãos, com a intimidade de um filho que toca o corpo da própria mãe. Sinto-me abraçado como se eu fosse o filho pródigo. Não cobro nada deste solo, basta-me tocá-lo para me sentir feliz.

Já foste meu brinquedo quando fui criança, serás meu refúgio onde me apascentarei. Abrigo aconchegante que servirás de enlevo quando a inexorável cronologia me fizer ancião. Terei como testemunhas de meus dias o ininterrupto correr das águas de dois regatos, um a minha esquerda, outro à direita, os quais, mais que fonte de água fresca, me servirão de guardiões. Serão eles que levarão minhas lágrimas se algum dia eu chorar. Também será ali que banharei meu corpo fadigoso numa tarde quente, após um dia de cumplicidade com a dadivosa terra que lhe empresta os barrancos para ordenar seus cursos.

Despertar-me-ei com o zinir de cigarras e, flamejante como um espartano, empunharei o mastro do lábaro da vida até que este seu filho seja devolvido a suas entranhas.

Náufragos

2008-08-05T06:43:00.000-07:00

Quantos sonhos destruidos...
Realizá-los? Quem dera!
Trabalha, poupa e aplica,
nada que se faz prospera.

Somos náufragos em terra firme
num mar de lama e miséria.

Como nau em mar revolto
sem farol para direção,
a elite no convés e o povo no porão.

Somos náufragos em terra firme
num mar de corrupção.

O povo é como manada,
sem pascigo pouco come.
Negros e brancos são escravos
da miséria que os consomem.

São náufragos em terra firme
num mar de pobreza e fome.

Pobre do povo que não luta
por excesso de paciência,
acredita ns discursos da elite avarenta.

São náufragos em terra firme
num mar de esperança e crença.

As estações

2008-08-05T06:39:00.000-07:00

O inverno é um velho que anda de casaco, gorro e cachecol.
O outono é forte e de meia idade, vende frutas numa carrocinha.
O verão é um jovem irresponsável, só pensa em brincadeiras.
A primavera? Não a conheço, dizem que é uma jovem lindíssima.

Semana

2008-08-05T06:32:00.000-07:00

Eu queria ser como a quarta-feira.
Sabe aquela coisa de ficar bem longe dos extremos?
Eu não seria como a velha e péssima segunda
que traz toda a ressaca do domingo.
E nem eufórico e inconsequente como a sexta-feira.
Eu passaria desapercebido entre a terça e a quinta,
e as usaria como escudo protetor das bebedeiras do sábado.
Mesmo sabendo de antemão que um dia serei quarta-feira de cinzas,
restaria-me então o consolo de que nunca seria carnaval.

Mula-sem-cabeça

2008-08-05T06:26:00.000-07:00

No interior de São Paulo,
quando é noite de minguante,
a escuridão toma conta
do cerrado verdejante.
As águas claras refletem
as estrelas cintilantes.
Parece um paraíso
este lugar que eu vivo,
natural e aconchegante.

Quando a ventania sopra
nas copas dos favais,
o ranger dos galhos das árvores
assusta os animais.
O ouriço corre sozinho,
vai roçando seus espinhos
nos espinhos dos ananases.
Dentre as moitas de taboca,
o tatu procura a toca
para se esconder dos temporais.

Nas horas mortas da noite
tudo é desassossego:
corre a mula-sem-cabeça
com seus olhos acesos.
O Saci e o Boi-tatá,
gritam para espantar
uma revoada de morcegos.
E alheio atudo aquilo,
o caipira dorme tranquilo
tendo um rosário entre os dedos.

Os missivistas

2008-08-05T06:18:00.000-07:00

Por onde andam os missivistas?
Já não escrevem mais cartas:
Tanto de tanto de mil novecentos e tanto, saudações...
Seguiam-se linhas fartas!
Por onde andam as telefonistas?
Para onde irão, um dia, os internautas?

Cerrado serrado

2008-08-05T06:09:00.001-07:00

Cadê o cerrado do interior do meu Estado?
Já foi serrado, já foi serrado.

O córrego aonde o tamanduá
ia beber e se espojar,
com seu focinho alongado.
E os ipês quando floridos eram três cores,
enchiam o sertão de flores
deixando o ar perfumado,
já foi serrado... já foi serrado.

Cadê o cerrado do interior do meu Estado?
Já foi cerrado, já foi cerrado.

Tatus, raposas, emas, lobos em matilhas,
caíram nesta armadilha,
foram dizimados.
Cadê o faval da fava de sucupira?
Até eu, bicho caipira,
estou vivendo assustado.
A caneleira, o óleo de capaíba,
o angico, a pindaíba? Já foi serrado.

Cadê o o cerrado do interior do meu Estado?
Já foi serrado, já foi cerrado.

Proversos

2008-08-05T05:55:00.000-07:00

E Deus criou o céu, a terra e os mares,
os bares e todos os males.

Pedro, tu és pedra e sobre ti edificarei minha Igreja,
e ao redor enormes favelas.

III

Vinde a mim as criancinhas
enquanto o semáforo estiver fechado.

E todos entraram no Reino de Deus:
o rico montando o camelo
e o pobre, caminhando, carregava a agulha.

O menino puxou o muro.
O guarda pichou o gatilho.
O sangue pintou o asfalto.

Filosofia de ourives:
Vão-se os dedos, ficam os anéis.

Da claustrofobia

2008-08-05T05:44:00.000-07:00

Sei que falta muito tempo
para esse fato acontecer,
mas quero deixar um recado
para o dia em que eu morrer.
Quem for me visitar,
chegue perto do caixão,
se quiser pode chorar
ou fazer uma oração.
Faça tudo com paciência,
de acordo com sua crença,
para aliviar o coração.

Enquanto as pessoas rezam,
gestos calmos, caras sérias,
algo vai se processando:
micróbios e bactérias
aos poucos me devorando.

Terá choro, reza e riso
pra disfarçar as tristezas,
enquanto em cima da mesa
eu aguardo sussegado,
esperando a gentileza
dos presentes convidados
para que me dêem uma mão,
peguem a alça do caixão
para que eu possa ser enterrado.

Aqui fica meu apelo
aos que forem em meu velório:
não preciso de homenagem,
discursos ou falatórios.
Examinem se eu morri
ou é apenas um imbróglio,
pois sofro calustrofobia
que é um problema especial.
Respeitem esse meu pedido,
pois se me enterram vivo
com certeza eu paso mal.

Como espinho

2008-08-05T05:42:00.000-07:00

A saudade é como espinho
no tronco da laranjeira:
cresce devagarinho,
porém dura a vida inteira.

Serrinha da Jacutinga

2008-08-05T05:32:00.000-07:00

Dos olhos garços das onças
entre os macegais fechados,
dos ventos soprando em uivos
como lobos desgarrados,
na noite o farto rocio
fez brotar os rios
na garganta do cerrado.

Os rios empalidecidos,
que cortam campos desnudos,
banham terras douradas
tentando dar vida a tudo.
São águas caramunhadas
por veredas serpenteadas
vindas da Serra de Agudos.

Onde o sol chega primeiro,
sobre tijucos e barrocas,
os rios nascem ali
das profundezas das rochas.
Criam arroios e banhados,
São flores que desabrocham
pra dar vida ao cerrado.

Nos espigões da redondeza
luzia o sol da manhã.
Águas de cristal pureza
jorravam em minas irmãs:
Bauru, Batalha e Lençóis,
e o Turvo do Espírito Santo
são rios que passam por nós
dando-nos vida e encanto.

Curarina

2008-08-05T05:28:00.000-07:00

Silenciaram as siriemas,
as emas e muito mais.
E meus sonhos de menino
viraram pinus e canaviais.

As nascentes do rio Turvo
e outros mananciais.
E meus sonhos de menino
viraram pinus e canaviais.

Corujas e curiangos
e lagoas naturais.
E meus sonhos de menino
viraram pinus e canaviais.

Canaviais

2008-08-04T15:25:00.000-07:00

Eu conhecia como ninguém a fauna e a flora do cerrado. Cresci à sombra dos ipês, dos angicos e das copaíbas até me sentir grande diante dos arbustos menores como as gabirobas, os cajus do campo e o marolo rasteiro. Sabia o nome popular de cada árvore, conhecia o sabor das folhas, sabia identificar os animais pelas pegadas que deixavam nas trilhas claras do areião do cerrado, os piados das aves e seus bater asas me eram familiar.

Como se fosse um cortejo fúnebre assisti, resignado, as mudanças de tudo que me rodeava. Contei uma a uma cada arvore que foi brutalmente empurrada para as caieiras, onde eram queimadas como corpos inocentes em cerimônia de cremação coletiva. Como criança medrosa contei baixinho até não saber mais. Foram centenas de espécies de animais e aves, plantas que curavam e outras que davam frutos.

Sentindo-me impotente diante da insanidade dos “bem sucedidos” virei as costas à tudo e busquei cuidar da minha sobrevivência. Hoje sou como ave que sobrevoa um descampado em busca de uma árvore para pousar. Sou um homem aprisionado na vastidão da cidade grande. Sou um animal assustado rodeado de canaviais.

Eu e o passarinho

2007-12-16T13:21:00.000-08:00

Final de século, de ano e de milênio.
Final do mês de dezembro.
A antena de TV que brota de um barraco
mostra o sentido extato de onde virá a vida.
Ali pousava e partia um bem-te-vi
levando no bico um raminho de capim...
Eu sei onde ele está fazendo o ninho,
mas não posso contar. É um segredo
entre eu e o passarinho.

Tribo Guarani

2007-12-16T09:35:00.000-08:00

Na oca de palha, ao clarear o dia,
um índio inicia o deu despertar.
Um cacique ancião, pajé mais antigo,
faz passos preciso e gestos com as mãos.
A brisa da aurora lhe encrespa o cocar
e ele a sussurrar uma antiga canção.
A única herança que ele herdou da tribo
é o rumor das águas a duetar contigo
o fim do seu povo e sua nação.

Terra decadente chamada de aldeia,
onde o índio anseia por preservação,
interesse escuso do homem amarelo
é o gancho e o elo da escravidão.
A cultura branca domina e avança
matando crianças por desnutrição.
O capitalismo, no auge da sanha,
com seus instrumentos faz a luta e ganha.
Tudo isso é chamado civilização.

O índio de outrora, parte do ambiente,
tornou-se consciente, civil e cristão.
Percebe a desgraça no próprio remédio.
Desenvolve o tédio e a depressão.
O credo e a cruz não respeitam culturas.
O lucro, a usura e a exploração...
A consciência civilizatória,
ao impor ao índio um conceito de história,
age como um bárbaro dos tempos pagão.

Proletários

2007-12-16T08:17:00.000-08:00

O sol cúprico cobre as almas
de aparência esquelética.
Como súplica os operários
desejam salário e ética.

Num sonho lúdico de justiça,
de justeza não patética,
ao Estado perdulário
pede-se mais salário e ética.

Desde os tempos mais remotos,
em obras históricas e épicas,
tem seu labor diário
sempre sem salário e ética.

Morrem-se de escravidão
ou alimentação milimétrica.
Ecoam os campanários
cobrando salário e ética.

Último cerradeiro

2007-12-16T07:57:00.000-08:00

Sentindo os últimos dias,
aquele velho pressentia
seus momentos derradeiro.
Demonstrando alegria
usa um resto de energia,
levanta e sai no terreiro.
Encostado no portal
pede a um neto pra escutar
este seu ultimo pedido.
Não sei se resisto a tanto,
quero despedir dos campos.
Me leve enquanto estou vivo.
Talvez, numa cena rara,
eu vejo um bando de araras
voando em busca de abrigo.
Quero cruzar o espigão,
tomar chuva, ouvir trovão,
Me sentir surpreendido.
E lá pelas cabeceiras,
numa estrada boiadeira
encontrar tropa e peão.
Ver nas mãos de um berranteiro
um berrante em desespero
chamando minha atenção.

Passar pelo caminho fundo
onde a estrada de meu mundo
se afunila sobre mim.
Ver meu cavalo, o Valente,
solto no pasto contente
entre as moitas de capim.
Neste meu último afinco
talvez ouço seu relincho
se despedindo de mim.
E lá no alto do campo,
com os olhos banhado em pranto
em sinal de gratidão,
quem sabe ainda posso ver
uma copada de ipê
soltando flores no chão.
Quero ouvir potro e garrote
cruzar a ponte a galope,
e os gritos dos tropeiros.
Em meu ultimo arroubo,
quando o sol por trás do morro
despedir desse campeiro,
vou pisar descalço na areia,
sentir o pulsar das veias
desse velho cerradeiro.

Considerações filosóficas de um caipira

2007-12-16T07:01:00.000-08:00

Tio Joaquim, já de cabeça branca, provavelmente com mais de cinquenta, vende seu sítio a um oportunista qualquer, abandona o rio Bauru e muda para a cidade trazendo consigo apenas a sabedoria cabocla. Passava horas a observar o movimento daquela florescente cidade de porte médio, que para ele tinha agitação de uma grande metrópole.

Certo dia saiu-se com esta: “Uma cidade grande como Bauru é como um tacho de melado, verve dia e noite. Enquanto o centro do tacho vai vervendo vai jogando a escuma pras beradas”.

Mesmo sem nunca ter ouvido falar em funcionário fantasma e inchaço da máquina pública, sempre que ia a uma repartição voltava espantado com o número de funcionários e afirmava que era impossível exercer qualquer controle sobre tantos empregados. Garantia que dia de pagamento até ele poderia entrar na fila que o patrão pagava.

Núcleos residenciais

2007-12-16T06:36:00.000-08:00

As casas eram iguais,
os bairros eram iguais como a city dos mineiros.
As crianças eram iguais e brincavam nas ruas
porque as mães eram iguais.
Os homens trabalhavam longe de casa
uns iguais aos outros.
Só os sonhos eram diferentes.

Soneto ao tamanduá

2007-12-15T03:13:00.000-08:00

No albor do dia já sem chuva vem a aragem.
Os pássaros a gorjear provocam eco.
O orvalho agasalhado nas ramagens
se desprende. Com o vento todo o mato está inquieto.

Nas veredas das chapadas vê-se o viço
nos verdes ramos arqueados pela chuva.
As operárias em profusão e reboliço:
vai apressado um carreiro de saúvas.

Sob moitas e touceiras, displicente,
de calda embandeirada em alvoroço
com o focinho ao rés do chão e mui contente,

serve-se o tamanduá de lauto almoço.
Depois caminha em campo aberto lentamente
com seu filhote atarracado sobre o dorso.

O caipira da tábula redonda

2007-12-14T08:18:00.000-08:00

Meu reino por um cavalo!
Mas que seja marchador.
de cor vermelha encerada,
estrela e os pés calçados.
Um bom laço enrudiado
que o Zé Seleiro trançou.

O arreio, seu fulano,
pode ser basto ou cutiano,
mas tem que ser bem forrado.
Com chinchador e barrigueira,
uma baldrana bem faceira
e um pelego colorado.

Quero um buçal bem trançado
pra deixar o pingo amarrado
enquanto danço uma rancheira.
Rédeas de talas de couro,
o peitoral cor de ouro
e uma bota boiadeira.

Quero uma casa sem entojo,
onde o rio faz um rebojo,
sob uma moita de mato.
No terreiro umas galinhas.
Na janela da cozinha,
encolhidinho, meu gato.

Quero um lugar pra sentar,
quero um lugar pra cuspir,
onde eu possa cachimbar
vendo a fumaça subir.
Me abanco no baldrame
da soleira da cozinha.
No horizonte se avizinha
um cúprico luar...

O café que ela me faz

2007-12-14T07:47:00.000-08:00

Tomarei sim do café seu enegrecido caldo
que espero complacente e devotado
o infuso que extrai, do grácil pó,
seu amargor pleno e encorpado.

Equilibradamente adoçado por cristais
vaza, no coador, o atro líquido.
Como um monge concentrado em rituais
a degustá-lo por não ser insípido.

Fumegante e quente como brasa,
flui pelo coador como o tempo na ampulheta.
Exala-se, da cozinha para toda a casa,
o agradável cheiro da bebida preta.

Enfim, posso sorver a impregnar-me
de tão lauto sabor em doses poucas.
Nada supera o sabor do seu café
a não ser os beijos que me dá na boca.

Sem meu eu

2007-12-14T07:23:00.000-08:00

Essas manhãs frias de junho, de céu cheio de serração, que mal posso ver os prédios a um quarteirão de distância, fazem-me lembrar dos carreadores de cana, ainda de madrugada, quando um caminhão de bóia-fria chegava em Lençóis Paulista, misturando-se com os poucos moradores da fazenda que ainda resistiam ao êxodo rural. Enquanto o pessoal se organizava ao longo do carreador, pendurando suas matulas de almoço em alguma árvore, deixando na sombra o corote de água ou a moringa – pois ainda não havia garrafas térmicas –; enquanto amolavam os facões, aparecia um puxa-saco que saía à frente contando as ruas de cana, de três em três e colocando à disposição do infeliz explorado.

Essas insólitas lembranças em minha mente misturam-se com o eco do telejornal da noite anterior falando de mais um massacre contra os Sem Terras.

Pessoas sem esperanças,
sem passado, sem lembranças,
sem histórias pra contar.
Só tristeza e desencanto.
Os massacres já são tantos,
sou um sem pranto pra chorar.
Sem Deus para proteger,
sem justiça pra julgar,
o Estado dá o parecer
e terras pra enterrar.
Sofre meu corpo sem alma
que há tempo desvaneceu.
Sofro junto aos sem nada,
sou um corpo sem meu eu.

Lobo mal

2007-12-14T06:48:00.000-08:00

"Vamos brincar na floresta onde vive o lobo mal",
era meu pai me chamando para um passeio matinal.
Lá ia o velho e a criança, os dois cheios de esperança
passear no matagal.

Recostado em um tronco sob o arbusto frondoso,
meu pai me contava a historia de um lobo perigoso
que habita nossas florestas, nos assusta e nos inquieta
por ser voraz e maldoso.

Nos lugares mais difíceis, nas trilhas cheias de espinhos,
meu pai me estendia a mão e me ensinava o caminho.
Nas horas de desespero meu pai foi meu companheiro.
Nunca me senti sozinho.

Passou-se o tempo, eu cresci, luto em busca do melhor.
Cada dia é um lobo bebendo do meu suor.
Minha vida vai passando, eu ouço um lobo uivando
E alcatéias ao meu redor.

Hoje eu recordo meu pai, sua vida foi um exemplo.
As histórias que contava moldou o meu comportamento.
Já não conto mais contigo, minha vida corre perigo:
O grande lobo é o tempo.

Ainda que tardia

2007-12-13T14:21:00.000-08:00

Vou abrir as portas pro sol matutino
e pôr um sorriso na face que chora.
Usar seu calor pra fundir meu destino.
Despedir sorrindo de quem vai embora.

Ver cada momento como um amanhecer,
recriar conceitos e ousar na coragem.
Como a primavera, tudo a florescer.
Ter um novo olhar sobre a mesma paisagem.

Cada novo dia será nova imagem:
Uma foto inserida em meu pensamento,
tal qual a partida de longa viagem
a perenizar esse feliz momento.

Não perguntarei de onde vem os ventos
nem onde deixou o pólen das flores,
regarei os campos e terei a seu tempo
uma nova florada e novos odores.

Ao ouvir os galos e ver raios da aurora
não tente barrar a luz da madrugada,
una-se aos rebeldes que é chegada a hora
De ir vida afora em luta cerrada.

Junta-se aos valentes e seja mais um
que busca justiça pela rebeldia.
Aos injustiçados o inimigo é comum
e a revolução já se faz tardia.

Lactomorfose

2007-12-13T13:51:00.000-08:00

No refluxo da noite, já quase dia,
no empoeirado curral de minha infância
meu pai campeava o gado.
Terneiros presos mugiam
na mangueira rodeada de crianças.

Galgando-se ripões, que por entremeios
o sol dourava em minhas mãos uma caneca
a espuma que pendia em sua borda era enleio
que alimentava minha alma já sapeca.

E a vida veio pra vila. Eu, um galalau atrevido,
à mesa tomava leite numa garrafa de vidro.
Neste caminhar halófilo vejo tudo colmatado,
como num úbere de plástico eu tomo leite ensacado.

Em remolho vem as lembranças,
de forma leni me abraça.
Já no pojo da esperança
tomo leite posto em caixa.
Enfim, tudo se relança,
velho só eu e a vaca.

O gosto amargo do açucar

2007-12-13T13:24:00.000-08:00

Nas campinas de Lençóis, onde as jaguatiricas
disputam espaço com os lobos, é lá que o caipira fica.
Numa cabeceira d’água ele afoga suas mágoas
comendo queijo e canjica.

Se eu saio bater lagoas beirando rios e vazantes
só pego peixe pro gasto, apesar de ter bastante.
Eu vejo a mais de cem braças a seriema que passa
com seu andar elegante.

Naquele capão de mato, que cobre o rio caudaloso,
eu ouço o ronco dos bugios no entardecer preguiçoso.
O trio puído das pacas me faz lembrar que a caça
é um ato criminoso.

Às vezes saio a cavalo percorrendo os descampados,
surpreendo os veadinhos lambendo o cocho do gado.
Ao me vêem sobre o arreio, os bichinhos com receio,
fogem pro mato fechado.

Mas como todo matuto eu também sonho acordado
e deste sono que durmo eu me desperto assustado:
Eu vejo um monstro que avança, faz de mim uma criança
com o futuro ameaçado.

Um deserto verde que cresce se expande pra todo lado.
A cada safra que passa, mais um inferno é plantado.
Leva tudo ao arrepio, destrói nascentes de rios,
campos, matas e cerrados.

Pensando só em dinheiro, essa grande prostituta
segue invertendo valores, vencendo todas as lutas.
Essa é mais uma denúncia que faço em minhas andanças,
sentindo em minha garganta o gosto amargo do açúcar.

A primeira vez de um caipira

2007-12-13T11:20:00.000-08:00

A minha primeira vez foi cheia de imprevisto e lances engraçados marcando de forma indelével a vida desse caipira. Até hoje sinto um misto de vergonha e frio quando recordo a cena que se deu na casa do meu patrão: eu saindo do quarto da empregada com a calça desabotoada e meio sem jeito dou de cara com ele no corredor.

Ele morava na cidade e sempre nos finais de mês íamos a sua casa receber o salário e já fazer compras para passar os próximos trinta dias. Eu contava na ocasião com 18 anos e ainda não havia passado por essa inusitada experiência, pois era um matuto que pouco saia das redondezas da minha roça e por ali onde eu vivia cuidando dos animais e das plantações era praticamente impossível viver tal experiência. Mas ela aconteceu. Não fosse esse imprevisto da calça arreada diante do patrão tudo teria sido maravilhoso.

Ocorreu que na sala do escritório em meio aos demais funcionários passei a sentir algo estranho e quase incontrolável. Por ser muito tímido e não estar acostumado com o ambiente da cidade senti dificuldades para controlar e resolver tal situação. Ao ver a empregada, que nos servia um cafezinho, a chamei do lado e falei da minha situação. Mui gentilmente recolheu as xícaras e me chamou para a cozinha. Eu, muito envergonhado, acompanhei seus rebolados pelo corredor que levava até seu quarto nos fundos da casa. Abriu a porta e apontando para uma portinha mais estreita disse-me meigamente: _ fique à vontade, é todo seu.

Bastante sem jeito e apavorado pela premente necessidade demorei muito para decidir, pois olhava para o bidê e achava uma coisa meio estranha, olhava para o vaso sanitário e me parecia uma coisa desarranjada. Não dava para agachar em cima daquele negócio meio alto. Sabia vagamente que o pessoal da cidade tinha um jeitão esquisito de cagar sentado. Experimentei baixar a calça e sentar naquele coisão branco de louça. Quando encostei a bunda estava tão frio que me pus de pé imediatamente e a vontade foi apertando. Imaginei em resolver do meu jeito e disse pra mim mesmo: “vou agachar em cima dessa panela de porcelana com a calça na altura do joelho”. Não podia erguer uma das pernas para subir, fiquei em volta daquilo como um frango tentando andar na peia ameaçando subir e não podia abrir as pernas. A vontade foi apertando, eu já suava frio e lembrava das moitas de bananeira e das restingas nas beiras dos rios. Tudo isso piorava a situação.

Segurei no registro de água embutido na parede e fui dando um jeito tentando subir com a calça na curva, pois imaginava impossível ficar em pé em cima daquilo para depois descer a calça e agachar. Com muita dificuldade consegui dar com os dois pés sobre o vaso sanitário, agachei rapidamente e, como a situação exigia, o produto desceu de forma veemente. Ao chocar com a água, espirrou em minha bunda já molhada de suor. Ao sentir os respingos gelados nas nádegas, instintivamente me pus de pé de forma atabalhoada, escorregando do vaso. Corri a mão na parede buscando o tão amigo registro de água, mas foi em vão. A um metro do vaso choquei-me com o lavatório onde uma saboneteira de metal foi arremessada de encontro à lixeira. Por fim, fui barrado pela porta onde dei de cabeça derrubando um secador de cabelos que estava ali pendurado.

Com tamanho estardalhaço, em um segundo todos da casa correram para averiguar quando eu apavorado abri a porta e antes de erguer a calça dei de cara com meu patrão.

Progresso

2007-12-13T10:45:00.000-08:00

Voltei à inesquecível terra
andando a pisotear banhados
e sentindo cheiro de brejo,
como se fosse a melhor coisa do mundo.
Naquele instante me senti de novo um matuto
e como um velho cerradeiro,
acostumado a tudo por aquelas bandas,
espiei cada curva do caminho
já em traçado novo e alargado.
Procurei alguma coisa que me ligasse ao passado,
mas não encontrei.
Ali tudo me cheirava a progresso.
Eu ouvi o eco ensurdecedor da destruição.
Pude ver ali o presente incontido e estúpido
pedindo passagem para o futuro.
Que futuro?

Soneto ao cerrado

2007-12-13T08:24:00.001-08:00

Nas palnícies longilíneas do cerrado
a louçania natural de suas plantas
serve de ornamento ao que é sagrado
cujo legado recebemos por herança.

Num sopro acariciante, a deusa flora
faz balançar cada capão de ipê florido.
Recaem as flores sobre a areia branca,
campa para os indíos ali jazidos.

Os outeiros que se erguem no cerrado
são panteões que deus Tupã fez erigir.
Cada rio é um povo dizimado.

No subsolo o aquífero preservado
são as lágrimas da tribo Guaraní
Pelos quais eu também tenho chorado.

Soneto aos candangos

2007-12-13T08:23:00.000-08:00

Quando a tocha universal luzir os lagos,
prateando cada arco de Brasília
nos moquiços em desjejum de gosto amargo,
a fronte escura do candango sua e brilha.

Na miséria que gravita a grande nave
contempla a maravilha que fizeste.
Em cada canto do Brasil tão miserável
há um candango que sustenta essas benesses.

Ao povo que mantém tal luxo e glória
recebeste como herança da historia
um ambiente miserável e violento.

Entre mansões e palácios opulentos,
em homenagem, há um monstrengo de cimento
que se refere à tão digna memória.

Flor do cerrado

2007-12-13T08:22:00.000-08:00

Flor mulher em desabrolho ao ar campestre
naturalmente bela em pleno prado.
Perfumada em alfazema, pele bronzeada e morena
no sol quente do cerrado.

Como árdea campesina seu passo é leve.
Esbelta, ave rara em descampado,
sugeri-me uma açucena, ou uma rosa morena
no sol quente do cerrado.

És como flor de um silvestre ramalhete
floresceste em meio ao campo não plantado.
Suave como o som da flauta avena
é a sua pele morena no sol quente do cerrado.